Algeria Verificado Apr 2026
Algiers cheira a sal do mar e a café forte às 6 a.m., quando o chamamento para a oração ricocheteia nos prédios pintados da cor do osso. A capital argelina sobe uma encosta íngreme e depois derrama-se por ela abaixo, cubos brancos a escorregar em direção a um Mediterrâneo tão brilhante que até custa olhar. Chega-se à espera de um monumento à revolução; sai-se a trautear canções chaâbi num táxi cujo tablier é mantido no sítio com fita isoladora.
Foto: Yassine Boukhenifra / Pexels
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Cada camada de ocupação — fenícia, romana, otomana, francesa — deixou uma costura que ainda se pode seguir com a ponta dos dedos. Nas escadas escuras da Casbah, o reboco descasca como massa folhada e revela pedras romanas por baixo; cinco minutos dali, a Grande Poste ostenta o ferro trabalhado de 1910 com um orgulho que faz parecer que foi construída ontem. A cidade guarda a memória perto de si, mas nunca a lustra.
A hora da caminhada faz diferença. A meio da manhã, a luz transforma o porto em prata martelada; ao fim da tarde, o Memorial dos Mártires lança três palmas de betão de 92 m para um céu que aqui parece mais alto do que em qualquer outro ponto da costa. Entre essas horas, come-se: noodles rechta em caldo de galinha num balcão onde o empregado só traz a conta depois de a pedir três vezes, ou sardinhas grelhadas no porto enquanto homens de barrete de lã remendam redes com dedos grossos como velas.
Algiers não é fácil. As ruas disparam encosta acima, as legendas dos museus ficam pelo francês, e os taxímetros são pura decoração. Ainda assim, a recompensa é uma cidade que continua a inventar-se em tempo real — onde DJs samplam discos de raï em bares de cave, estudantes discutem Camus em cafés que ainda se lembram da revolução, e cada muro de pátio traz o fantasma de uma janela de harém voltada para o mar.
Onde deambular, bairro a bairro — cada um com o seu próprio ritmo.
Antes de partir
De ancoradouro fenício a bastião revolucionário
Ikosim, a “Ilha das Gaivotas”, aparece nos mapas do Mediterrâneo. Um ancoradouro modesto escondido sob um promontório calcário, onde se trocava cera berbere por cobre cipriota. Hoje nada resta à superfície, mas a colina da Casbah ainda desce a pique até ao nível do mar — abrigo perfeito para pequenos barcos a fugir das patrulhas romanas.
As legiões entram em marcha, renomeiam o porto como Icosium e traçam a grelha habitual. Escavam um aqueduto na falésia e erguem um fórum onde a Rue Didouche Mourad hoje negoceia cartões SIM e chá de menta. Ainda se pode seguir a linha do decumanus; as pedras desapareceram, mas a inclinação lembra-se.
Buluggin ibn Ziri reconstrói o porto em ruínas e cunha o nome Al-Jaza'ir, “As Ilhas”, por causa dos quatro afloramentos calcários que guardam a baía. As orações de sexta-feira ecoam numa nova mesquita na colina; pescadores salgam sardinhas à sombra das suas muralhas. Ergue-se a primeira muralha da Casbah — tijolo seco ao sol, à altura do joelho em comparação com o que viria depois.
Uma galé genovesa foge de Messina e atraca na mesma. Em poucas semanas metade da cidade está morta; os corpos descem por cordas para valas comuns fora de Bab Azoun. O comércio para, a madrasa fecha, os muezins chamam para ruas quase vazias. A peste marca a memória coletiva — Algiers desconfiará da quarentena marítima durante séculos.
Aruj Barbarossa entra com seiscentos mosqueteiros turcos e oferece aos espanhóis uma escolha: partir ou afogar-se. Eles partem. A bandeira otomana estala ao vento do mar sobre a Kasbah, e os corsários começam a aparelhar galés capturadas para a primeira temporada de cobrança de tributos. A Europa aprende a temer a palavra “argelino”.
Uma frota de 500 navios espanhóis lança âncora sob um céu negro de tempestade. Carlos V desembarca 24,000 soldados, mas a chuva de outono transforma as colinas em lama e uma tempestade noturna esmaga as galés contra as rochas. Ao amanhecer, 8,000 espanhóis estão mortos; os sobreviventes avançam pela rebentação tingida de sangue e cartas de jogar a boiar.
Os janízaros erguem um novo minarete acima da porta do porto, reutilizando colunas romanas como suportes de varanda. A sala de oração da mesquita é larga o bastante para 600 corsários ombro a ombro, com os sabres empilhados à entrada como lenha. Das suas escadas, o dey da cidade verá navios de guerra franceses bombardear o porto dois séculos depois.
Ao amanhecer, a terra ondula; casas de terra batida escorregam encosta abaixo como bolo molhado. Mais de 3,000 pessoas morrem sob abóbadas em colapso. Os sobreviventes acampam nos pátios do palácio, ouvindo as réplicas baterem contra as muralhas. A reconstrução segue os códigos de segurança otomanos — fundações de pedra, vigas de pinho, grampos de ferro — muitos ainda de pé hoje.
O almirante Duperré desembarca 34,000 soldados em Sidi Ferruch. Após três semanas de combates de rua, o dey Hussein atira as chaves da cidade ao mar e rende-se. Engenheiros franceses içam a bandeira tricolor sobre Bab Azoun e começam a abrir boulevards a direito através de paredes residenciais. Começa uma contagem decrescente colonial de 132 anos.
O bispo Lavigerie consagra uma basílica no topo da colina, visível a todos os navios que entram na baía. A inscrição sobre o altar diz: “Nossa Senhora de África, rogai por nós e pelos muçulmanos”. As cúpulas de cobre brilham ao sol como cartuchos de espingarda; no interior, os mosaicos misturam o azul mariano com o verde magrebino.
Num bairro operário a cheirar a armazéns de vinho e algas secas, o futuro Nobel ouve pela primeira vez o choque entre vogais espanholas, árabes e francesas. O apartamento da infância dava para o hipódromo; nos dias de pagamento, as ruas cheiravam a anisete e fumo de carvão. Mais tarde, a cidade assombraria cada frase de “O Estrangeiro”.
Arcos neo-mouriscos encontram aço art déco num palácio de selos e telegramas. A burguesia de Algiers desfila sob tetos de 22 metros pintados com estrelas douradas, enviando cartas carimbadas com “ALGER” por um império francês que não duraria mais cinquenta anos. O relógio ainda dá a hora certa; as cartas do império estão arquivadas na cave.
Bombas de plástico ecoam nas escadas da Casbah, enquanto guerrilheiros da FLN e paraquedistas franceses combatem quarteirão a quarteirão. Os paraquedistas torturam suspeitos na Villa Susini; Ali La Pointe esconde-se atrás de uma parede falsa na Rue de Thebes até os franceses fazerem explodir a casa inteira. A cidade aprende que a independência será paga em escombros.
Ben Bella, vestido de branco, sobe à varanda do Palácio de Verão e grita “A Argélia é nossa!”. Disparam-se tiros para o ar; mulheres lançam ululações de varandas cobertas de bandeiras verdes e brancas. Um milhão de europeus enche o porto, abandonando apartamentos, pianos e cães de estimação. A cidade expira, sem saber bem a que cheira a liberdade sem baguetes nem pastis.
Eldridge Cleaver chega com um passaporte tanzaniano falso e uma mala cheia de máquinas de stencil. O governo argelino dá-lhe uma villa em El Biar; cartazes de Huey Newton dividem as paredes com mártires da FLN. Durante dois anos, Algiers torna-se uma porta giratória para revolucionários — Stokely Carmichael, Timothy Leary, até uma delegação perdida da Coreia do Norte.
Três palmas de betão com 92 metros curvam-se sobre a cidade, segurando uma chama eterna que sibila na brisa do mar. Construído com cimento canadiano e engenharia jugoslava, o monumento homenageia 1.5 million mortos de guerra. No museu subterrâneo, dioramas de celas de tortura ficam em frente a lojas de recordações que vendem porta-chaves em forma de AK-47.
O exército cancela eleições que os islamistas estavam prestes a ganhar. Em poucos meses, homens armados e mascarados patrulham a Casbah à noite; jornalistas são abatidos à porta de casa. A cidade aprende a jantar antes do anoitecer, a evitar cafés com montras de vidro, a reconhecer a diferença entre um escape a rebentar e uma Kalashnikov. A década custará 150,000 vidas.
Às 7:44 pm, o chão estremece com 6.8 na escala de Richter; blocos de apartamentos em Belcourt abrem-se como fatias de bolo. Só em Algiers, 538 pessoas morrem esmagadas por varandas de betão onde antes secavam a roupa. Durante semanas, as réplicas chegam do mar, lembrando que a cidade está sobre África a empurrar a Europa.
O primeiro comboio desliza silencioso como seda de Place des Martyrs até Hai El Badr, 9 km em 17 minutos. A escavação dos túneis parou durante a Década Negra, quando o dinheiro desapareceu e os empreiteiros fugiram. Adolescentes andam de metro por causa das selfies, avós por memória do velho elétrico. Um autocolante em cada carruagem ainda diz: “Proibido fumar, cuspir, fazer política.”
Um minarete de 265 metros — o mais alto do mundo — perfura a névoa marinha sobre Mohammedia. A sala de oração recebe 120,000 fiéis sob um teto retrátil concebido por uma empresa alemã. Os críticos chamam-lhe a vaidade do presidente; os fiéis chamam-lhe oxigénio. Seja como for, a linha do horizonte da cidade agora disputa com Istambul e Casablanca quem chega mais depressa ao céu.
Psiquiatra e teórico anticolonial · 1925–1961
Viveu aqui entre 1957–1961
Escreveu Os Condenados da Terra num apartamento de quarto andar com vista para o porto, tratando sobreviventes de tortura de dia e redigindo a revolução à noite. Hoje o edifício é privado; o porteiro aponta-lhe a varanda se perguntar em francês, em voz baixa.
Escritor e laureado com o Nobel · 1913–1960
Nasceu em Mondovi, cresceu em Algiers
Nos seus cadernos de Algiers, descreve uma luz solar tão cortante que “fere os olhos” — continua a ser verdade às 2 p.m. na Rue de la Marine, onde esperava pelos amigos diante do agora fechado Café Rabelais.
Dançarina e atriz · born 1982
Nasceu em Bab El-Oued
Aprendeu hip-hop no campo de basquetebol rachado em frente ao Palais de la Culture antes de ser preciso pagar as aulas. Volte num sábado ao fim da tarde e ainda encontrará miúdos a ensaiar debaixo do mesmo candeeiro de vapor de sódio.
Primeiro Presidente da Algeria · 1916–2012
Viveu na Casbah durante a guerra da independência
Mudava de casa segura todas as noites pelo túnel de escadas da Casbah; os guias ainda apontam para uma porta verde onde se escondeu disfarçado de padeiro. Bata à porta e o atual dono mostra-lhe a masseira da farinha, agora transformada em vaso.
Onde os locais realmente reservam jantar — não as ementas para turistas.
Um ensopado vermelho-tijolo de grão-de-bico, tomate e ras-el-hanout, engrossado com ovo; cada casa da Casbah jura ter uma versão mais picante do que a do vizinho. Limpe o prato com khobz cozido em fornos comunitários a lenha por 15 DZD cada rodada.
Salsichas de borrego com harissa chamuscadas no passeio da Rue des Frères Menaï; o vendedor junta meia carcaça e um pimento grelhado por 250 DZD. Come-se de pé — os assentos são caixas de plástico e o fumo mantém as moscas à distância.
Uma sopa aveludada de pescoço de carneiro, aletria e canela, servida ao meio-dia em caldeirões de cobre no mercado atrás da Grande Poste. Os locais espremem limão e comem com a colher que trazem consigo; os turistas pagam 120 DZD e recebem uma colher de plástico que derrete.
Losangos de sêmola recheados com pasta de tâmaras, fritos até as bordas empolarem e depois mergulhados em mel de flor de laranjeira. O melhor vendedor monta banca às 4 p.m. em frente ao Palais des Raïs; 20 DZD compram-lhe um ainda quente o suficiente para lhe queimar os dedos.
Um café de 1892 na Rue Didouche Mourad que serve um expresso tão espesso que reveste o copo. Os habitués jogam dominó sob um teto pintado com anúncios franceses esquecidos; peça um café mazbout (açúcar médio) e no dia seguinte já se lembram de si.
Pequenas coisas que mudam a forma como a cidade o trata.
A cidade, tal como realmente é.
Sim, se gosta de história em estado bruto e de cidades feitas por camadas. Os becos otomanos da Casbah, os punhos brutalistas do Memorial dos Mártires e um jardim botânico mais antigo do que os filmes do Tarzan dão-lhe três séculos numa só manhã.
Três dias completos chegam para a Casbah, o Memorial dos Mártires, o Museu Bardo, o pôr do sol na Basílica e uma escapadinha de um dia até às ruínas romanas de Tipasa. Acrescente um quarto dia para café sem pressa e convites espontâneos para um cuscuz caseiro.
A criminalidade violenta durante o dia é baixa, mas há carteiristas no metro e nos mercados cheios. Fique nas artérias principais da Casbah com um guia, evite caminhadas noturnas em Belcourt e guarde os números da embaixada offline.
Autocarro 100 ou 120, 50 DZD (€0.35), 45 min até à Place des Martyrs. Os táxis começam por pedir 2 000 DZD, mas descem para 1 200 se passar pela primeira fila e seguir até ao acesso da autoestrada.
Só em bares de hotel e em alguns restaurantes licenciados, como o Al Bustan. Leve o passaporte; registam cada bebida. Nos supermercados há cerveja sem álcool: leia os rótulos ou arrisque-se a uma surpresa de malte.
Não, mas cubra os ombros e os joelhos dentro das mesquitas. Na Casbah, mulheres mais velhas podem resmungar se o cabelo estiver descoberto; um lenço leve encerra a conversa sem discussão.
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