Afeganistão Atualizado Apr 2026
Cabul (Distrito) acorda antes do sol. Às 4:30 da manhã acendem-se os primeiros fornos tandoor e, às cinco, o ar já vem riscado de fumo, fermento e gasóleo. A capital do Afeganistão não está a tentar impressioná-lo; está a tentar acompanhar-se a si própria, soldando palácios Arte Nova dos anos 1920 a rotundas de hora de ponta onde Mercedes dos anos 1970 partilham a faixa com rapazes em motas chinesas e burros que parecem ter chegado da Idade do Bronze.
Foto: Qasim Mirzaie / Pexels
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Basta caminhar dez minutos e o século muda. Dentro dos 16 hectares dos Jardins de Babur, os canais de mármore ainda conduzem a água como os engenheiros mogóis planearam em 1528; do lado de fora, os lojistas de Chicken Street dão preços do lápis-lazúli em dólares, euros e rupias paquistanesas sem sequer levantarem os olhos do WhatsApp. A banda sonora da cidade é tão sobreposta quanto isso: o chamamento à oração da mesquita de azulejos azuis de Pul-e Khishti, o estalo do chicote do buzkashi num campo improvisado junto ao rio, o zumbido grave de um gerador que mantém acesas as luzes dos kebabs quando a rede elétrica falha ao anoitecer.
Não existe uma versão de Cabul pensada para folhetos turísticos. Os postos de controlo cercam fortalezas com 2,000 anos; os restaurantes escondem-se atrás de portas de aço sem identificação; as secções femininas ficam separadas por uma cortina e um guarda armado. Mas, se aceitar o ritmo — beber o chá que lhe oferecem, sentar-se onde o mandam sentar, ignorar o relógio — a cidade abre-se. Um zelador destranca um santuário timúrida esquecido só porque perguntou. Um padeiro dá-lhe um pedaço de naan mais quente do que a sua mão, sem cobrar nada. O espanto não é Cabul continuar de pé; é que, depois de tudo, ainda se lembrar de como receber um estranho.
Onde deambular, bairro a bairro — cada um com o seu próprio ritmo.
Antes de partir
De jardins mogóis a capital contestada, Cabul continua a reconstruir-se
Escrivães persas instalaram um posto aduaneiro onde os rios Cabul e Logar se encontram. As caravanas que seguiam para leste pagavam em lápis-lazúli e açafrão; as primeiras muralhas de adobe ergueram-se na margem sul. O lugar ainda não tinha nome, apenas o sussurro de moedas e poeira.
Batedores macedónios entraram ao amanhecer, com os capacetes de bronze a brilhar. Encontraram uma aldeia murada com portões de cedro e pomares irrigados, registada como “Kobura”. O grego foi falado no bazar durante os dois séculos seguintes; ainda se sente essa cadência nas velhas pragas do mercado.
Cavaleiros árabes plantaram a bandeira negra na crista de Bala Hissar. O chamamento do muezim substituiu o sino zoroastriano; os templos do fogo tornaram-se mesquitas numa geração. A linha do horizonte de Cabul ganhou o seu primeiro minarete, um caniço esguio de tijolo que rachou no primeiro sismo, mas aguentou-se.
O futuro imperador chegou de Ferghana, apaixonou-se pelo clima e mandou vir cerejas de Candaar. Desenhou dez jardins em socalcos nas encostas sobre o rio, plantando ciprestes e romãzeiras com tal precisão que cada árvore ainda parece conhecer o seu lugar. Os seus ossos repousariam aqui, sob uma simples laje de mármore.
Nasceu na fortaleza de Bala Hissar, o rapaz que viria a entregar metade do seu reino para conservar a outra metade. Aprendeu política ao ver os cortesãos negociar na sala de audiências octogonal, fugiu para a Índia duas vezes, regressou duas vezes e morreu no palácio que nunca chegou a possuir por inteiro.
Os casacas vermelhas transformaram o velho jardim mogol num quartel, com hipódromo e sino de igreja a tocar ao meio-dia. Três anos depois, a cidade levantou-se; o aquartelamento foi incendiado, o sino derretido para fazer balas. Os sobreviventes recuaram pela neve, deixando para trás comboios de bagagem e cavalos mortos, congelados de pé.
Canhões na crista de Sherpur bombardearam as muralhas durante semanas; a velha cidadela abriu-se como pão seco. Quando a Union Jack finalmente subiu, os engenheiros mediram a brecha: quarenta e sete pés de largura, o suficiente para um elefante passar de lado.
Às 7 da manhã de 19 August, os combatentes do emir Amanullah invadiram a residência britânica; ao anoitecer a Union Jack já era cinza. A cidade celebrou com rajadas de espingarda que partiram todas as janelas de Chicken Street. Cabul tornou-se a capital de um país que finalmente já não respondia a ninguém.
Um palácio de calcário branco e elevadores de vidro ergueu-se no deserto a oeste do rio. Projetado por engenheiros alemães, tinha aquecimento central e um cinema com capacidade para duzentas pessoas. Os cortesãos de fraque dançavam valsa sob os lustres, enquanto, lá fora, os homens das tribos ainda cavalgavam para a guerra com mosquetes.
As primeiras quarenta e três estudantes atravessaram os portões de ferro forjado da Universidade de Cabul, com os lenços presos como bandeiras. Os colegas homens troçaram delas, depois calaram-se quando as mulheres obtiveram melhores notas em todos os exames de cálculo. As salas de aula cheiravam a giz e rebeldia.
Nasceu em Gozar Gah, numa família de cantores de qawwali, o rapaz que haveria de introduzir a guitarra rock na pop afegã. Nos anos 1980, as suas cassetes circulavam nas bancas do mercado negro, canções de amor disfarçadas de hinos patrióticos. Ele continua a dizer que a poeira da cidade lhe ficou na voz.
Tanques desceram Jade Maiwand ao amanhecer, esmagando as bancas de flores. O presidente Daoud morreu na cave do palácio, com trinta familiares. A nova bandeira vermelha estalava ao vento; as discotecas de Cabul fecharam de um dia para o outro, substituídas por círculos de estudo político em caves com cheiro a betão húmido.
Antonovs aterravam no aeroporto de dez em dez minutos, despejando rapazes de capacete a pestanejar sob o sol ralo da montanha. Em poucas horas, veículos blindados bloquearam todas as pontes; os cães vadios da cidade aprenderam a dormir debaixo dos blindados para se aquecerem. A ocupação duraria nove invernos.
Rastos de foguetes coseram o céu enquanto comandantes rivais dividiam a cidade em feudos. O museu nacional levou um impacto direto; 70 percent dos seus tesouros transformaram-se em estilhaços. Os moradores aprenderam a identificar o que vinha aí pelo som: os de fabrico chinês assobiavam, os de fabrico russo gritavam.
As bandeiras brancas substituíram a tricolor em Bala Hissar ainda antes do almoço. Os altifalantes proibiram a música, até o arrulho dos pombos-correio com campainhas. O estádio que antes recebia jogos de futebol tornou-se campo de execuções; a relva ganhou um tom ferrugem no outono.
Carrinhas carregadas de combatentes barbudos entraram a buzinar em Karte Parwan. As mulheres arrancavam as burcas na rua, algumas a agitá-las como bandeiras, outras simplesmente a respirar. Os talibãs saíram de noite, deixando para trás sandálias e pão meio comido.
A fachada de calcário de Darul Aman voltou a brilhar, quarenta anos depois de os foguetes a terem destruído por dentro. Raparigas com lenços brancos visitavam os salões de mármore, entre selfies e flashes. O elevador ainda não funciona, mas a vista do telhado vai até às montanhas que viram todos os governantes chegar e partir.
Um Chinook subiu do telhado da embaixada, espalhando papéis como aves brancas. Cá em baixo, famílias comprimiam-se contra a vedação do aeroporto, bebés passados por cima do arame farpado. Ao cair da noite, os talibãs voltavam a içar a sua bandeira onde a da república tinha voado durante vinte anos.
Pintor e compositor · 1907–1974
Nasceu, viveu e morreu aqui
Pintou os choupos de Cabul na névoa de inverno e compôs o hino que tocava quando a bandeira ainda tinha três cores. Entre na galeria com o seu nome em Shahr-e Naw; os funcionários mostram-lhe o autorretrato rachado de 1946 que ele nunca restaurou, porque dizia que aquelas fissuras lhe lembravam as da própria cidade.
Rei do Afeganistão · 1914–2007
Viveu em Arg-e Kabul entre 1933 e 1973
O último monarca viu instalar os primeiros semáforos de Cabul da varanda do palácio. Pediu que fossem ligados ao crepúsculo para que os faróis parecessem joias em movimento; ainda é essa a imagem que os taxistas mais velhos usam quando falam das “boas noites”.
Piloto · born 1992
Primeiro treinou e voou a partir do Aeroporto de Cabul
Fez o seu primeiro voo a solo num Cessna sobre a cidade ao amanhecer, quando a pista ainda mostrava marcas de balas. Rahmani escreveu mais tarde que Cabul parece pacífica a 3,000 ft de altitude, prova de que é a perspetiva, e não a distância, que muda uma zona de guerra.
Escritor · born 1962
Nasceu aqui, regressou depois de 2001
Escreveu o romance que ganhou o Prix Goncourt num quarto silencioso com vista para o rio Cabul, em francês, porque, dizia ele, a dor da cidade precisava de uma gramática estrangeira para se tornar suportável. Visite hoje a mesma guesthouse e o proprietário mostra-lhe a janela rachada que Rahimi se recusou a arranjar, porque dizia que era por ali que as histórias entravam.
Onde os locais realmente reservam jantar — não as ementas para turistas.
Pequenas coisas que mudam a forma como a cidade o trata.
Só se já estiver habituado a ambientes de alto risco. Os restaurados Jardins de Babur, o Museu Nacional reaberto e o Palácio Darul Aman dos anos 1920 são extraordinários, mas exigem segurança privada, motorista registado e um itinerário flexível devido aos postos de controlo, que mudam constantemente.
Planeie três dias completos: um para os Jardins de Babur, Bala Hissar e Chicken Street; um para o museu e a zona de Darul Aman; e um dia de margem para licenças ou atrasos de segurança. Acrescente um quarto dia se quiser fazer uma excursão a Panjshir ou às aldeias de cerâmica de Istalif.
Não. As sanções bancárias no Afeganistão significam que os cartões simplesmente não funcionam. Leve todo o dinheiro em numerário, em USD ou euros, e troque pequenas quantias no mercado de câmbio Shahzada, perto do rio; conte as notas em voz alta e peça um recibo rabiscado no papel timbrado da loja.
Uma túnica até ao joelho sobre calças largas, mais lenço na cabeça, é o mínimo no centro de Cabul; leve um xaile grande extra para pôr ao entrar em mesquitas ou edifícios governamentais, porque os guardas mandam-na voltar atrás se tiver os antebraços descobertos.
Sim, reabriu nos dias úteis das 08:00 às 15:30. Apenas as galerias do rés do chão estão expostas; a sala do ouro bactriano no primeiro andar continua fechada, mas as peças de mármore de Ghazni do século XII voltaram aos pedestais e as legendas estão novamente bilingues, em dari e inglês.
Lugares salvos e lidos recentemente — apenas neste dispositivo.
As fotos podem ter sido redimensionadas ou recortadas.