Algeria Vérifié Apr 2026
Algiers sent le sel et le café noir à 6 a.m., quand l'appel à la prière ricoche sur des immeubles couleur d'os. La capitale algérienne grimpe une colline raide puis se déverse de l'autre côté, cubes blancs glissant vers une Méditerranée si lumineuse qu'elle fait mal aux yeux. On arrive en s'attendant à un monument de la révolution ; on repart en fredonnant du chaâbi dans un taxi dont le tableau de bord tient avec du ruban d'électricien.
Photo: Yassine Boukhenifra / Pexels
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Chaque couche d'occupation — phénicienne, romaine, ottomane, française — a laissé une couture que vous pouvez encore suivre du doigt. Dans les cages d'escalier sombres de la Casbah, l'enduit s'écaille comme une pâte feuilletée et laisse apparaître les pierres romaines ; cinq minutes plus loin, la Grande Poste porte sa ferronnerie de 1910 avec une assurance intacte. La ville garde ses souvenirs près d'elle, sans jamais les lustrer.
Le moment de la promenade compte. En milieu de matinée, la lumière transforme le port en argent martelé ; en fin d'après-midi, le Mémorial du Martyr lance ses trois palmes de béton à 92 m dans un ciel qui paraît plus haut ici que partout ailleurs sur la côte. Entre les deux, on mange : des nouilles rechta dans un bouillon de poulet à un comptoir où le serveur ne vous apporte l'addition qu'après la troisième demande, ou des sardines grillées au port pendant que des hommes en bonnet de laine réparent leurs filets avec des doigts épais comme des cierges.
Algiers n'est pas une ville facile. Les rues se cabrent, les cartels de musée restent en français et les compteurs de taxi relèvent de la fiction décorative. Mais la récompense est là : une ville qui continue de s'inventer en direct, où des DJs samplent des disques de raï dans des bars en sous-sol, où des étudiants débattent de Camus dans des cafés qui se souviennent de la révolution, et où chaque mur de cour garde l'ombre d'une fenêtre de harem tournée vers la mer.
Où flâner, quartier par quartier — chacun avec son propre rythme.
Avant de partir
Du mouillage phénicien à la place forte révolutionnaire
Ikosim, « l'île des mouettes », apparaît sur les cartes méditerranéennes. Ce mouillage modeste blotti sous un promontoire calcaire échange la cire berbère contre le cuivre chypriote. Rien n'en subsiste aujourd'hui en surface, mais la colline de la Casbah tombe encore droit vers la mer — un abri parfait pour les petites embarcations qui voulaient éviter les patrouilles romaines.
Les légions entrent, rebaptisent le port Icosium et tracent leur quadrillage habituel. Elles taillent un aqueduc dans la falaise et installent un forum là où la rue Didouche Mourad vend aujourd'hui des cartes SIM et du thé à la menthe. Vous pouvez encore suivre la ligne du decumanus ; les pierres ont disparu, pas la pente.
Bologhine ibn Ziri reconstruit le port en ruine et forge le nom d'Al-Jaza'ir, « les îles », en référence aux quatre affleurements crayeux qui protègent la baie. La prière du vendredi résonne depuis une nouvelle mosquée sur la colline ; des pêcheurs salent les sardines à l'ombre de ses murs. Le premier rempart de la Casbah s'élève alors — briques séchées au soleil, à hauteur de genou comparé à ce qui viendra plus tard.
Une galère génoise fuit Messine et accoste malgré tout. En quelques semaines, la moitié de la ville meurt ; les corps sont descendus à la corde dans des fosses communes hors de Bab Azoun. Le commerce s'arrête, la médersa ferme, les muezzins appellent des rues presque vides. La peste marque la mémoire collective — Algiers se méfiera des quarantaines maritimes pendant des siècles.
Aroudj Barberousse arrive avec six cents mousquetaires turcs et offre aux Espagnols un choix simple : partir ou se noyer. Ils partent. Le drapeau ottoman claque au vent marin au-dessus de la Casbah, et les corsaires arment les galères capturées pour leur première saison de prises et de tributs. L'Europe apprend à craindre le mot « algérien ».
Une flotte de 500 navires espagnols jette l'ancre sous un ciel noir d'orage. Charles Quint débarque 24,000 soldats, mais les pluies d'automne changent les collines en bourbier et une tempête nocturne fracasse ses galères contre les rochers. À l'aube, 8,000 Espagnols sont morts ; les survivants traversent des vagues rouges de sang où flottent aussi des cartes à jouer.
Des janissaires dressent un nouveau minaret au-dessus de la porte du port, en réemployant des colonnes romaines comme supports de balcon. La salle de prière est assez vaste pour 600 corsaires épaule contre épaule, leurs sabres empilés comme du bois à l'entrée. Depuis ses marches, le dey de la ville verra les navires de guerre français bombarder le port deux siècles plus tard.
À l'aube, la terre ondule ; les maisons de terre tassée glissent vers le bas comme un gâteau détrempé. Plus de 3,000 personnes meurent sous l'effondrement des voûtes. Les survivants campent dans les cours du palais, à l'écoute des répliques qui frappent les remparts. La reconstruction suit les règles de sûreté ottomanes — soubassements en pierre, poutres de pin, crampons de fer — et beaucoup tiennent encore debout.
L'amiral Duperré débarque 34,000 soldats à Sidi Ferruch. Après trois semaines de combats de rue, le dey Hussein jette les clés de la ville à la mer et se rend. Les ingénieurs français plantent le drapeau tricolore au-dessus de Bab Azoun, puis commencent à tracer des boulevards en ligne droite à travers les murs des habitations. Un compte à rebours colonial de 132 ans commence.
L'évêque Lavigerie consacre une basilique au sommet de la colline, visible depuis tous les navires entrant dans la baie. L'inscription au-dessus de l'autel dit : « Notre-Dame d'Afrique, priez pour nous et pour les musulmans ». Les dômes de cuivre brillent au soleil comme des douilles ; à l'intérieur, les mosaïques mêlent le bleu marial au vert maghrébin.
Dans un quartier populaire qui sent les entrepôts de vin et le varech, le futur prix Nobel entend d'abord se heurter les voyelles espagnoles, arabes et françaises. L'appartement de son enfance donne sur l'hippodrome ; les jours de paie, les rues sentent l'anisette et la fumée de charbon. La ville hantera plus tard chaque phrase de L'Étranger.
Des arches néo-mauresques rencontrent l'acier Art déco dans un palais du timbre et du télégramme. La bourgeoisie d'Algiers parade sous des plafonds de 22 mètres peints d'étoiles dorées, envoyant des lettres marquées « ALGER » à travers un empire français qui ne durera pas cinquante ans de plus. L'horloge donne toujours l'heure juste ; les lettres de l'empire dorment aujourd'hui aux archives du sous-sol.
Les bombes en plastique résonnent dans les escaliers de la Casbah pendant que les maquisards du FLN et les parachutistes français se battent îlot par îlot. Les parachutistes torturent des suspects à la villa Susini ; Ali la Pointe se cache derrière une cloison rue de Thèbes jusqu'à ce que les Français fassent sauter toute la maison. La ville comprend alors que l'indépendance se paiera en gravats.
Ben Bella, en robe blanche, apparaît au balcon du Palais d'Été et crie : « L'Algérie est à nous ! » Des coups de feu partent en l'air ; des femmes poussent des youyous depuis des balcons drapés de vert et de blanc. Un million d'Européens s'entassent vers le port, abandonnant appartements, pianos et chiens de compagnie. La ville expire enfin, sans trop savoir quelle odeur a la liberté sans baguette ni pastis.
Eldridge Cleaver arrive avec un faux passeport tanzanien et une valise de machines à ronéotyper. Le gouvernement algérien lui donne une villa à El Biar ; des affiches de Huey Newton partagent les murs avec les martyrs du FLN. Pendant deux ans, Algiers devient une porte tournante pour les révolutionnaires — Stokely Carmichael, Timothy Leary, et même une délégation nord-coréenne égarée.
Trois palmes de béton hautes de 92 mètres se rejoignent au-dessus de la ville et abritent une flamme éternelle qui siffle dans la brise marine. Construit avec du ciment canadien et une ingénierie yougoslave, le monument rend hommage à 1.5 million de morts de guerre. Dans le musée souterrain, des dioramas de cellules de torture font face à des boutiques qui vendent des porte-clés en forme d'AK-47.
L'armée annule des élections que les islamistes s'apprêtaient à gagner. En quelques mois, des hommes armés et masqués patrouillent la Casbah la nuit ; des journalistes sont abattus sur leur pas de porte. La ville apprend à dîner avant le crépuscule, à éviter les cafés aux vitrines en verre, à faire la différence entre une voiture qui pétarade et une Kalachnikov. La décennie coûtera 150,000 vies.
À 7:44 pm, la terre tremble à 6.8 sur l'échelle de Richter ; des immeubles de Belcourt se cisaillent comme des tranches de gâteau. À Algiers seulement, 538 personnes meurent écrasées sous des balcons de béton où elles faisaient sécher leur linge. Les répliques remontent de la mer pendant des semaines, rappelant que la ville est posée sur une Afrique qui pousse contre l'Europe.
Le premier train glisse en silence de la Place des Martyrs à Hai El Badr, 9 km en 17 minutes. Le creusement s'était arrêté pendant la décennie noire, quand l'argent a disparu et que les entreprises sont parties. Les adolescents montent pour leurs selfies, les grand-mères pour retrouver le souvenir de l'ancien tramway. Un autocollant dans chaque rame rappelle encore : « Défense de fumer, de cracher, de faire de la politique. »
Un minaret de 265 mètres — le plus haut du monde — perce la couche marine au-dessus de Mohammadia. La salle de prière accueille 120,000 fidèles sous un toit rétractable conçu par une agence allemande. Ses détracteurs y voient la vanité d'un président ; les fidèles parlent d'oxygène. Dans tous les cas, la ligne d'horizon de la ville rivalise désormais avec Istanbul et Casablanca à qui touche le ciel le plus vite.
Psychiatre et théoricien anticolonial · 1925–1961
A vécu ici de 1957 à 1961
Il a écrit Les Damnés de la Terre dans un appartement du quatrième étage face au port, soignant des survivants de la torture le jour et rédigeant la révolution la nuit. L'immeuble est aujourd'hui privé ; le concierge vous montrera le balcon si vous demandez doucement, en français.
Écrivain et prix Nobel · 1913–1960
Né à Mondovi, élevé à Algiers
Ses carnets d'Algiers parlent d'une lumière si tranchante qu'elle « coupe l'œil » — c'est encore vrai à 2 p.m. rue de la Marine, où il attendait autrefois ses amis devant le Café Rabelais, désormais fermé.
Danseuse et actrice · born 1982
Née à Bab El-Oued
Elle a appris le hip-hop sur le terrain de basket fissuré devant le Palais de la Culture, avant que les frais de cours ne tombent. Revenez un samedi soir et vous verrez encore des enfants répéter sous le même lampadaire au sodium.
Premier président de l'Algérie · 1916–2012
A vécu dans la Casbah pendant la guerre d'indépendance
Il changeait de planque chaque nuit dans le tunnel d'escaliers de la Casbah ; les guides montrent encore une porte verte derrière laquelle il se serait caché déguisé en boulanger. Frappez, et l'occupant actuel vous montrera la huche à farine, aujourd'hui reconvertie en pot de plante.
Là où les habitants réservent vraiment leur dîner — loin des menus touristiques.
Un ragoût rouge brique de pois chiches, tomate et ras-el-hanout, épaissi à l'œuf ; chaque famille de la Casbah jure que sa version pique plus que celle du voisin. Épongez avec un khobz cuit dans les fours communaux au feu de bois pour 15 DZD la galette.
Des saucisses d'agneau à la harissa noircies sur le trottoir de la rue des Frères Menaï ; le vendeur ajoute une demi-miche et un piment grillé pour 250 DZD. Mangez debout — les sièges sont des caisses en plastique et la fumée tient les mouches à distance.
Une soupe veloutée de collier de mouton, vermicelles et cannelle, servie à midi dans des chaudrons de cuivre au marché derrière la Grande Poste. Les habitués ajoutent un trait de citron et mangent avec la cuillère qu'ils ont apportée ; les touristes paient 120 DZD et reçoivent une cuillère en plastique qui fond.
Des losanges de semoule farcis à la pâte de dattes, frits jusqu'à cloquer sur les bords, puis plongés dans un miel à la fleur d'oranger. Le meilleur vendeur s'installe à 4 p.m. devant le Palais des Raïs ; 20 DZD vous en offrent un, encore assez chaud pour vous brûler les doigts.
Un café de 1892 sur la rue Didouche Mourad qui sert un expresso si dense qu'il nappe le verre. Les habitués jouent aux dominos sous un plafond peint de réclames françaises oubliées ; commandez un café mazbout et l'on se souviendra de vous demain.
De petites choses qui changent la façon dont la ville vous traite.
La ville, telle qu'elle est vraiment.
Oui, si vous aimez l'histoire à vif et les villes à strates. Les ruelles ottomanes de la Casbah, les poings brutalistes du Mémorial du Martyr et un jardin botanique plus ancien que les films de Tarzan vous donnent trois siècles en une seule matinée.
Trois journées pleines suffisent pour la Casbah, le Mémorial du Martyr, le musée du Bardo, un coucher de soleil à la basilique et une excursion d'une journée jusqu'aux ruines romaines de Tipasa. Ajoutez-en une quatrième pour les cafés qui traînent et les invitations spontanées à partager un couscous maison.
La criminalité violente en journée reste faible, mais les pickpockets travaillent dans le métro et les marchés bondés. Restez sur les axes principaux de la Casbah avec un guide, évitez les promenades nocturnes à Belcourt et gardez les numéros d'ambassade hors ligne.
Bus 100 ou 120, 50 DZD (€0.35), 45 min jusqu'à la Place des Martyrs. Les taxis annoncent 2 000 DZD, mais descendent à 1 200 si vous dépassez la première file jusqu'à la bretelle d'accès à l'autoroute.
Seulement dans les bars d'hôtel et une poignée de restaurants autorisés comme Al Bustan. Prenez votre passeport ; chaque verre est enregistré. Les supermarchés vendent de la bière sans alcool — lisez l'étiquette, sinon vous repartirez avec un malt inattendu.
Non, mais couvrez épaules et genoux à l'intérieur des mosquées. Dans la Casbah, des femmes âgées peuvent marmonner si vos cheveux ne sont pas couverts ; un foulard léger coupe court à la discussion.
Lieux enregistrés et lus récemment — conservés sur cet appareil uniquement.
Les photos ont pu être redimensionnées ou recadrées.