Afghanistan Mis à jour Apr 2026
Le District De Kaboul s’éveille avant le soleil. À 4:30, les premiers tandoors s’allument, et dès cinq heures l’air est déjà traversé de fumée, de levain et de diesel. La capitale de l’Afghanistan ne cherche pas à vous séduire : elle essaie simplement de suivre son propre rythme, soudant les palais Art nouveau des années 1920 aux ronds-points de l’heure de pointe où des Mercedes des années 1970 partagent la chaussée avec des garçons sur des motos chinoises et des ânes qui semblent sortis de l’âge du bronze.
Photo: Qasim Mirzaie / Pexels
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Dix minutes de marche suffisent pour changer de siècle. Dans les 16 hectares des jardins de Bābur, les canaux de marbre acheminent encore l’eau comme l’avaient prévu les ingénieurs moghols en 1528 ; dehors, sur Chicken Street, les marchands donnent les prix du lapis-lazuli en dollars, en euros et en roupies pakistanaises sans quitter WhatsApp des yeux. La bande-son de la ville suit la même logique : l’appel à la prière depuis la mosquée aux carreaux bleus de Pul-e Khishti, le claquement d’un fouet de bouzkachi sur un terrain improvisé près de la rivière, le bourdonnement d’un générateur qui maintient les lumières des kebabs quand le réseau s’éteint au crépuscule.
Le District De Kaboul n’a pas de version carte postale. Les checkpoints enserrent des forteresses vieilles de 2,000 ans ; les restaurants se cachent derrière des portes d’acier sans enseigne ; les sections réservées aux femmes sont séparées par un rideau et un garde armé. Mais si vous acceptez le rythme, boire le thé qu’on vous tend, prendre la place qu’on vous offre, oublier l’heure, la ville se détend. Un gardien vous ouvre un sanctuaire timouride oublié juste parce que vous l’avez demandé. Un boulanger vous tend gratuitement un morceau de noon plus chaud que votre paume. Ce qui surprend, ce n’est pas que Kaboul tienne encore debout ; c’est qu’après tout cela, elle sache encore accueillir un inconnu.
Où flâner, quartier par quartier — chacun avec son propre rythme.
Avant de partir
Des jardins moghols à la capitale disputée, Kaboul n’en finit pas de se reconstruire
Des scribes perses installent un poste de douane à la confluence des rivières de Kaboul et du Logar. Les caravanes en route vers l’est paient en lapis-lazuli et en safran ; les premiers murs de briques crues s’élèvent sur la rive sud. L’endroit n’a pas encore de nom, seulement le bruit des pièces et de la poussière.
Des éclaireurs macédoniens arrivent à l’aube, les casques de bronze éclatants. Ils découvrent un village fortifié aux portes de cèdre et aux vergers irrigués, qu’ils consignent sous le nom de « Kobura ». On parle grec au bazar pendant deux siècles ensuite ; le rythme en survit encore dans certaines vieilles insultes du marché.
Des cavaliers arabes plantent l’étendard noir sur la crête de Bala Hissar. L’appel du muezzin remplace la cloche zoroastrienne ; en une génération, les temples du feu deviennent des mosquées. La silhouette de Kaboul gagne son premier minaret, fine tige de brique fendue par le premier séisme, mais restée debout malgré tout.
Le futur empereur arrive de Ferghana, s’éprend du climat et fait venir des cerises de Kandahar. Il trace dix jardins en terrasses sur les pentes au-dessus de la rivière, plantant cyprès et grenadiers avec une telle précision que chaque arbre semble encore connaître son rang. Ses os reposeront ici, sous une simple dalle de marbre.
Né dans la forteresse de Bala Hissar, l’enfant qui cédera la moitié de son royaume pour garder l’autre. Il apprend l’art du pouvoir en regardant les courtisans négocier dans la salle d’audience octogonale, fuit deux fois vers l’Inde, revient deux fois, puis meurt dans le palais qu’il n’a jamais vraiment possédé.
Les soldats britanniques transforment l’ancien jardin moghol en garnison, avec hippodrome et cloche d’église sonnant midi. Trois ans plus tard, la ville se soulève ; le cantonnement est incendié, la cloche fondue pour faire des balles. Les survivants battent retraite dans la neige, abandonnant des convois de bagages et des chevaux morts figés debout dans le gel.
Les canons postés sur la crête de Sherpur pilonnent les murs pendant des semaines ; l’ancienne citadelle se fend comme un pain trop sec. Quand l’Union Jack finit par se lever, les ingénieurs mesurent la brèche : quarante-sept pieds de large, juste assez pour qu’un éléphant y passe de travers.
À 7 h, le 19 août, les hommes de l’émir Amanullah prennent d’assaut la résidence britannique ; au crépuscule, l’Union Jack n’est plus que cendre. La ville fête cela par des salves de fusils qui brisent toutes les vitres de Chicken Street. Kaboul devient la capitale d’un pays qui ne répond enfin plus à personne.
Un palais de calcaire blanc et d’ascenseurs en verre surgit du désert à l’ouest de la rivière. Conçu par des ingénieurs allemands, il possède un chauffage central et un cinéma de deux cents places. Des courtisans en queue-de-pie valsent sous les lustres tandis qu’au dehors les tribus partent encore au combat avec des mousquets.
Les quarante-trois premières étudiantes franchissent les grilles en fer forgé de l’université de Kaboul, foulards épinglés comme des drapeaux. Les camarades masculins se moquent d’abord, puis se taisent quand les femmes obtiennent de meilleurs résultats à tous les examens de calcul. Les amphithéâtres sentent la craie et la rébellion.
Né à Gozar Gah dans une famille de chanteurs de qawwali, le garçon qui fera entrer la guitare rock dans la pop afghane. Dans les années 1980, ses cassettes circulent sur les étals du marché noir, chansons d’amour déguisées en hymnes patriotiques. Il dit encore que la poussière de la ville lui reste dans la voix.
Des chars descendent Jade Maiwand à l’aube, écrasant les étals de fleurs. Le président Daoud meurt dans le sous-sol du palais, avec trente membres de sa famille. Le nouveau drapeau rouge claque au vent ; les boîtes de nuit ferment du jour au lendemain, remplacées par des cercles d’étude politique dans des caves qui sentent le béton humide.
Des Antonov se posent à l’aéroport toutes les dix minutes, déversant des garçons casqués qui clignent des yeux sous le mince soleil de montagne. En quelques heures, les véhicules blindés bloquent chaque pont ; les chiens errants de la ville apprennent à dormir sous les blindés pour profiter de la chaleur. L’occupation durera neuf hivers.
Des traînées de roquettes cousent le ciel pendant que des commandants rivaux découpent la ville en fiefs. Le musée national reçoit un impact direct ; 70 percent de ses trésors finissent en éclats. Les habitants apprennent à reconnaître les projectiles au son : les modèles chinois sifflent, les russes hurlent.
Les drapeaux blancs remplacent le tricolore sur Bala Hissar avant midi. Les haut-parleurs interdisent la musique, jusqu’au roucoulement des pigeons sonneries. Le stade qui accueillait autrefois des matchs de football devient un lieu d’exécution ; à l’automne, l’herbe tire déjà vers la rouille.
Des pick-up chargés de combattants barbus déboulent à Kart-e-Parwan, klaxons déchaînés. Des femmes arrachent leur burqa dans la rue, certaines l’agitent comme un drapeau, d’autres se contentent de respirer. Les talibans s’éclipsent dans la nuit, laissant derrière eux des sandales et du pain à moitié mangé.
La façade de calcaire de Darul Aman retrouve son éclat, quarante ans après que des roquettes l’ont éventrée. Des écolières en foulard blanc parcourent les salles de marbre en prenant des selfies. L’ascenseur ne fonctionne toujours pas, mais depuis le toit la vue file jusqu’aux montagnes qui ont vu passer tous les souverains.
Un Chinook arrache son vol depuis le toit de l’ambassade, semant des papiers comme des oiseaux blancs. En contrebas, des familles se pressent contre la clôture de l’aéroport, des bébés passés au-dessus des barbelés. À la tombée de la nuit, les talibans sont de retour et hissent leur drapeau là où celui de la république flottait depuis vingt ans.
Peintre et compositeur · 1907–1974
Né, a vécu et est mort ici
Il a peint les peupliers de Kaboul dans le brouillard d’hiver et composé l’hymne qui résonnait quand le drapeau portait encore trois couleurs. Entrez dans la galerie qui porte son nom à Shahr-e Naw ; le personnel vous montrera l’autoportrait fissuré de 1946 qu’il n’a jamais restauré, disant que ces fissures lui rappelaient celles de la ville.
Roi d’Afghanistan · 1914–2007
A vécu à Arg-e Kabul de 1933 à 1973
Le dernier monarque a regardé depuis le balcon de son palais l’installation des premiers feux de circulation de Kaboul. Il avait demandé qu’on les allume au crépuscule pour que les phares ressemblent à des bijoux en mouvement ; c’est encore l’image que prennent les vieux chauffeurs de taxi quand ils parlent des « bonnes nuits ».
Pilote · born 1992
A d’abord été formée et a volé depuis l’aéroport de Kaboul
Elle a pris seule les commandes d’un Cessna au-dessus de la ville à l’aube, quand la piste portait encore des cicatrices de balles. Rahmani a ensuite écrit que Kaboul paraît paisible à 3,000 ft, preuve que c’est la perspective, plus que la distance, qui change une zone de guerre.
Écrivain · born 1962
Né ici, revenu après 2001
Il a griffonné le roman couronné par le prix Goncourt dans une chambre calme qui donnait sur la rivière de Kaboul, écrivant en français parce que, disait-il, la douleur de la ville avait besoin d’une grammaire étrangère pour devenir supportable. Passez dans la même maison d’hôtes aujourd’hui et le propriétaire vous montrera la fenêtre fissurée que Rahimi a toujours refusé de faire réparer, affirmant qu’elle laissait entrer les histoires.
Là où les habitants réservent vraiment leur dîner — loin des menus touristiques.
De petites choses qui changent la façon dont la ville vous traite.
Seulement si vous avez déjà l'habitude des environnements à haut risque. Les jardins de Babur restaurés, le Musée national rouvert et le palais Darul Aman des années 1920 sont remarquables, mais ils exigent une sécurité privée, un chauffeur enregistré et un itinéraire souple à cause de barrages qui changent sans cesse.
Prévoyez trois journées pleines : une pour les jardins de Babur, Bala Hissar et Chicken Street ; une pour le musée et le secteur de Darul Aman ; une journée tampon pour les permis ou les retards liés à la sécurité. Ajoutez-en une quatrième si vous voulez faire une excursion au Panjshir ou dans les villages de potiers d'Istalif.
Non. Les sanctions bancaires visant l’Afghanistan font que les cartes ne fonctionnent tout simplement pas. Apportez tout en liquide, dollars US ou euros, et changez de petites sommes au marché monétaire de Shahzada près de la rivière ; comptez les billets à voix haute et demandez un reçu griffonné sur le papier à en-tête de l’échoppe.
Une tunique arrivant au genou sur un pantalon ample, avec un foulard sur la tête, constitue le minimum dans le centre de District De Kaboul ; gardez en plus un grand châle à enfiler avant d’entrer dans une mosquée ou un bâtiment officiel, car les gardes vous renverront si vos avant-bras sont découverts.
Oui, il a rouvert en semaine de 08:00 à 15:30. Seules les galeries du rez-de-chaussée sont accessibles ; la salle de l’or bactrien au premier étage reste fermée, mais les marbres de Ghazni du XIIe siècle ont retrouvé leurs socles et les cartels sont désormais bilingues, en dari et en anglais.
Lieux enregistrés et lus récemment — conservés sur cet appareil uniquement.
Les photos ont pu être redimensionnées ou recadrées.