c. 3000 BCE-1765
Wo Land kaum existiert, musste Gesellschaft präzise sein
Ein Kanu gleitet über eine Lagune, so flach, dass der Himmel selbst auf dem Wasser zu ruhen scheint. Die ersten Siedler, die diese Atolle über viele Jahrhunderte erreichten, austronesische Seefahrer, fanden keine Flüsse, keine Hügel und keinen nachsichtigen Boden. Sie fanden Korallenstreifen, ein paar Brotfruchtbäume, eine unter dem Sand verborgene Süßwasserlinse und einen Ozean, groß genug, jeden Fehler zu bestrafen.
Was die meisten nicht ahnen: Kiribati wurde weniger von Überfluss geformt als von Ausgesetztheit. Auf Inseln, die selten mehr als 3 Meter über dem Meer liegen, durfte nichts verschwendet werden und fast nichts blieb verborgen. Darum wurden Verwandtschaft, Landrechte, Fischgründe und Redereihenfolge zu Fragen des Überlebens und nicht bloß der Zeremonie.
Die große maneaba gab dieser fragilen Welt ihre Architektur. Im Inneren hatte jeder Clan seinen boti, seinen anerkannten Platz, und selbst das Dach hallte Schöpfungserzählungen nach, in denen Nareau die Spinne die Welt aus Dunkelheit und Körper öffnete. Ein Fremder mochte ein Versammlungshaus sehen. Eine I-Kiribati-Gemeinschaft sah eine Karte von Macht, Erinnerung und kosmischer Ordnung unter einem einzigen Reetgrat.
Bis zum 14. Jahrhundert hatten spätere Ankünfte aus Samoa und Tonga der älteren mikronesischen Basis polynesische Blutlinien und neue Rivalitäten hinzugefügt. Häuptlinge, Abstammungslinien und Krieger verteidigten ihre Rechte mit Waffen aus Haifischzähnen und Rüstungen aus Kokosfasern, so kunstvoll, dass europäische Besucher sie später ungläubig anstarrten. Die Inseln waren nie ein leeres Paradies. Sie waren diszipliniert, politisch und von einer fast greifbaren Lebendigkeit.
Diese Welt hielt sich über Jahrhunderte, weil die Distanz sie schützte. Dann tauchten am Horizont Schiffe aus anderen Welten auf, und mit ihnen kamen Namen, Gewehre, Missionare und eine neue Art von Gefahr.
